Eram mais ou menos uns cem Subcomandantes-Marcos-Gringos-e-Grunges, cheios de piercings, com bandanas coloridas, cabelos despenteados fashion e cartazes: Impeach Bush! Tragam de volta nossos soldados! Não invadam o Irã!
Os manifestantes quase repetiram a famosa cena do protesto contra a guerra do Vietnã, só faltou a flor. Bloqueando uma grande avenida que leva ao Pentágono, ensaiaram uma resistência pacífica em frente a uma fileira de policiais que pareciam estar indo apartar briga da Mancha Verde com a Gaviões - capacetes, escudos, tornozeleiras, máscara anti-gás.
Veio até um negociador, tudo muito civilizado - por favor, isso é uma democracia, mas vocês não podem bloquear a estrada, nem ficar tão perto do Pentágono.
Aí, o negociador invocou a frase mais usada nest terra, a explicação de todos os males, o mantra americano do século- É QUESTÃO DE SEGURANÇA.
Os jovens não se intimidavam: policiais, eu sei que muitos de vocês provavelmente não sabem ler, mas seu escudo está de cabeça pra baixo!
Num frio de rachar, meus dedos começaram a ficar insensíveis, azulados.....senti o frostbite vindo....zero graus e caindo.....uma neve passageira.
Os manifestantes continuavam impávidos - "No more, no way - no fascist USA".
Ao lado dos subcomandantes-marcos grunges (ou dos Susan Sarandoners, como diz Stephen Colbert), vinham nenês em carrinhos, todos encapotados, cachorros com adesivos anti-guerra, aposentados agasalhados, várias pessoas com aqueles casacos do bonequinho do Michelin, uma pletora de gorros e bandeiras do Che Guevara.
"Não se aproxime muito, eles vão jogar gás lacrimogêneo", avisou-me uma manifestante de rosa dos pés à cabeça, com uma camiseta Fora Bush.
"Eu já apanhei desses caras, sério....você é da imprensa? Fica por aí que vai dar briga", contou-me um veterano do Vietnã.
Apesar dos ânimos exaltados, o protesto foi pacífico. O pessoal começou a voltar, driblando o vento ártico, resignado.
Será que é a última vez que vão fazer protesto?
"Acho que vou ter que voltar aqui algumas vezes ainda....infelizmente", dizia, conformada, a consultora Rebecca. O namorado de sua sobrinha voltou da guerra com síndrome pós-traumática. Está em tratamento. "Pirou", ela resume.
Oh well...
Fotos: Patrícia Campos Mello
